"Ç'avait été une oeuvre de longue haleine. De dix années, jamais il n'avait quitté la bibliothèque où il travaillait, noircissant feuille après feuille, les empilant, se relisant à quelques mois de distance, voyageant dans un prodigieux univers mathématique qu'il créait lentement.
Vers la moitié de la dixième année, il vit se profiler la silhouette du résultat. L'ultime équation. La parfaite résulution. La preuve mathématique de l'existence de Dieu.
Il lui avait fallu tenir compte de tous les facteurs, bâtir un modèle exact et théorique de l'univers, réunir un million de coordonnées, les nouer en bottes serrées, y mettre le feu et peser les cendres. Mais maintenant, il connaissait l'ultime équation, il l'écrivait, il la démontrait. En son extrême simplicité elle ne couvrait qu'un millier de pages. Il travailla vingt heures par jour. En trois mois d'un labeur harassant, il acheva ce travail, dernier aboutissement de l'esprit humain.
Il traça la dernière ligne, dessina amoureusement le dernier caractère, tira un trait au bas de la page, se demanda s'il allait mettre le mot "fin" en majuscules.
Alors la voix toute-puissante, écrasante, majestueuse, tonna de toutes parts et de nulle part. Il fit un bond, effrayé.
"C'est bon, disait la voix, tu m'as trouvé. À ton tour de te cacher. Je compte un million d'années. Et n'essaie pas de tricher.""
Gérard Klein ("Les chefs-d'oeuvre du sourire", Éditions Planète)
|